A aquel poeta
que matan entre muros de metal,
vestido de luna y plata.
Amigo del 27,
gitano de corazón,
alma intensa e inquieta.
Tus caballos desbocados,
descubren una nueva Andalucía
y pasean por Nueva York,
Soy capaz de entenderte
entre letras aún vivas.
En tu mirada , la rabia ,
miedo contra el viento maldito
que violenta la vida
por el deseo abusivo,
que atrapa fuerte a la libertad.
Y en tus manos se desvanece el agua
de vida y de muerte.
Opresión constante
en un alma amurallada,
mientras la tierra queda yerma
en el canto
que no te dejan realizar.
Blancos y verdes
de tu tierra.
Y el presagio
de tu propia muerte,
por la frialdad
del miedo.
Ana 19/7/22
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